Leer Los hombres huecos de T.S. Eliot fue como caminar por un páramo silencioso, donde cada palabra parece flotar entre ruinas invisibles. No es un poema que abrace; es uno que incomoda, que araña el alma con frases suaves pero inquietantes. Y sin embargo, me atrapó.

Lo leí por curiosidad, pero terminé volviendo a él por necesidad. Hay algo hipnótico en su ritmo, en sus imágenes desoladas, en ese mundo vacío que retrata. Me sentí observando una humanidad perdida, sin rumbo, repitiendo letanías rotas como si fueran todo lo que nos queda.

Lo que más me impactó fue su honestidad brutal. Eliot no maquilla el desencanto. Lo entrega sin filtros, con un tono casi sagrado, como si escribiera desde una tierra devastada. Pero ahí, en medio del polvo y el eco, hay belleza. Una belleza extraña, melancólica, pero real.

Cada vez que releo Los hombres huecos, me deja pensando en cómo hablamos del fin: no como estallido, sino como susurro. Es poesía que no se olvida fácilmente. Que se te queda adentro, incómoda y luminosa al mismo tiempo.

Si buscas versos que no te den respuestas, pero sí te llenen de preguntas, este poema es para ti.