Leí Cien años de soledad sin saber bien en qué me estaba metiendo. Pensé que iba a ser una saga familiar como tantas. Pero no. Fue un hechizo. Un remolino de amores, guerras, lluvias infinitas y niños con cola de cerdo.

Desde la primera página, supe que Macondo no era un lugar cualquiera. Era un universo entero. Un pueblo que parecía flotar entre la historia y el sueño, donde lo imposible se cuenta con la misma naturalidad que un desayuno.

La familia Buendía es un torbellino de pasiones, errores repetidos y nombres que vuelven una y otra vez, como si el tiempo no caminara, sino que girara en círculos. A veces me perdía. Pero nunca me quise bajar.

García Márquez escribe como si te cantara al oído. Mezcla lo cotidiano con lo mágico sin esfuerzo. Una niña sube al cielo colgando sábanas, un cura levita tomando chocolate caliente. Y uno lo cree. Porque en su voz todo parece posible.

Lo que más me impactó fue cómo, entre tanto realismo mágico, la tristeza se cuela. La soledad. El destino. El peso de los nombres.

Terminé el libro con ganas de volver a empezar. Porque sé que hay frases, guiños, dolores que se me escaparon.

Cien años de soledad no se lee. Se vive. Se sueña. Y nunca se olvida.