Leer India Song fue como adentrarme en un sueño suspendido, en una danza lenta entre el amor y el vacío. Desde las primeras páginas comprendí que Marguerite Duras no escribe una historia en el sentido tradicional; construye un espacio de voces, de sombras, de recuerdos que se desvanecen. Todo en el libro parece flotar: los personajes, los lugares, incluso el tiempo. Y, sin embargo, debajo de ese silencio, sentí una intensidad desgarradora.

La protagonista, Anne-Marie Stretter, esposa del embajador francés en la India, es una figura envuelta en melancolía. Su belleza, su elegancia, su aparente serenidad esconden una profunda tristeza, una soledad que la consume lentamente. Duras la convierte en símbolo de la decadencia colonial y, al mismo tiempo, del deseo como forma de destrucción. Mientras leía, me pareció escuchar las voces que la narran —distantes, obsesivas, como fantasmas que intentan reconstruir lo irreparable—, y me descubrí atrapado por ese tono hipnótico, casi musical.

Lo que más me conmovió fue la manera en que Duras transforma el silencio en lenguaje. No hay grandes gestos ni explicaciones; todo se sugiere, se repite, se disuelve. El amor, la pérdida, la memoria: todo aparece como una niebla luminosa que se resiste a desaparecer.

Al cerrar India Song, me invadió una extraña calma, como si acabara de escuchar una melodía que aún resonaba en el aire. Duras no busca comprender el amor, sino dejarlo arder lentamente en el corazón del lector. Es un libro que no se lee, se siente —como un perfume que persiste mucho después de haberse ido.