Leí En la colonia penitenciaria en una tarde nublada, y creo que no podría haber elegido mejor clima. Desde la primera página sentí una incomodidad rara, como si algo me observara desde el fondo del texto. Kafka tiene ese poder: no grita, susurra... y lo que dice, te deja helado.

Todo sucede en un lugar aislado, extraño, donde un oficial le muestra a un visitante extranjero una máquina de ejecución. No cualquier máquina. Una que escribe la sentencia sobre el cuerpo del condenado. Literalmente. Poco a poco. Hasta la muerte.

Yo leía con el ceño fruncido y los ojos bien abiertos. No podía parar. No porque fuera “entretenido”, sino porque había algo profundamente inquietante en todo. Nadie grita. Nadie corre. Todo sucede con una calma monstruosa. Y eso da más miedo que mil disparos.

El oficial está convencido de que la máquina es justa. Que el dolor revela la verdad. ¿Y el visitante? ¿Y yo? ¿Qué hacemos cuando presenciamos algo injusto, pero "legal"? Kafka no da respuestas. Te deja con preguntas.

Lo más increíble es cómo algo tan corto puede dejar una huella tan larga.

Después de cerrar el libro, no pude mirar una herramienta sin pensar en esa máquina.

En la colonia penitenciaria no es para leer y olvidar. Es para leer y despertar.

Kafka te observa. Kafka te incomoda. Kafka te hace pensar. Y eso, para mí, es literatura de la buena.